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Peinture poésie
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Il est tard Je m'assoies. La haut, un précipice dont je n'ai pas fini d'observer la toile. Comme un fil, Je me balance à sa lune, Ronde et claire, Celle d'un été à cheval entre deux pas Et enfuie dans un paysage de lavande au bourdonnement d'abeilles....
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Dehors il faisait froid. Je marchais tranquillement, sans me presser, pour rejoindre mon ami. Je rêvais à la douceur de l'été, aux jupes et aux terrasses. La fraîcheur, d'ordinaire, celle de l'automne ne me déplaît pas, mais le vent glacial et la neige...
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Je suis en train de lire. Il y a mon petit déjeuner sur la table, froid, dont je n'ai pas touché une miette. Ce que je lis est le journal, mais je ne suis pas mentalement présent. Peut-être est-ce la faute au journal. Il y a mon ami Peter qui vient me...
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Ton châle d'espérance et ta peau de soie, Dans le grenier tout l'hiver suspendus avec les rats. Soudain tu les sors de la poussière, Ils sont noirs comme la suie. Tu veux les mettre pour danser, Pour rallumer la lumière morte, De tes yeux enterrés bien...
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