Il est tard...

Il est tard

Je m'assoies.

La haut, un précipice dont je n'ai pas fini d'observer la toile.

Comme un fil,

Je me balance à sa lune,

Ronde et claire,

Celle d'un été à cheval entre deux pas

Et enfuie dans un paysage de lavande au bourdonnement d'abeilles.

Mes doigts jouent d'un clavecin étrange

En changeant la couleur de la nuit

En encre et en mots roulants,

Dans mon sommeil presque comme des pastels,

Pour mes yeux rivés à ces somptueux mirages.